Смерць паэта - Лермантаў


помста, государь, помста!
Паду да ног тваіх:
Будзь справядлівы і пакарай забойцу,
Каб пакаранне яго ў найпознія стагоддзі
Твой правы суд нашчадкам абвясьціла,
Каб ведалі злыдні ў ёй прыклад.

загінуў паэт! - нявольнік гонару -
упаў, абгавораны гаворкай,
З свінцом у грудзях і смагай помсты,
Поникнув ганарлівай галавой!..
Не вынесла душа паэта
Ганьбы дробязных крыўд,
Паўстаў ён супраць меркаванняў святла
Адзін як раней ... І забіты!
забіты!.. Да чаго цяпер рыданні,
Пустых хвал непатрэбны хор
І бездапаможны лопат апраўданнем?
Лёсу адбыўся прысуд!
Ня вы ль спярша так злосна гналі
яго свабодны, смелы дар
І для пацехі раздзімалі
Ледзь што стаіўся пажар?
Што ж? Весялецеся ... - ён пакут
Апошніх вынесці не мог:
загас, як светач, дзівосны геній,
Звяў ўрачысты вянок.

Яго забойца спакойна
Навёў ўдар ... выратаванне няма.
Пустое сэрца б'ецца роўна,
У руцэ не завагаўся пісталет.
І што за дзіва?.. здалёку,
Падобны сотням уцекачоў,
На лаўлю шчасця і чыноў
Закінуты да нас па волі рока;
смеючыся, ён дзёрзка пагарджаў
Зямлі чужой мову і норавы;
Не мог літаваць ён нашай славы;
Не мог зразумець у гэты момант крывавы,
На што ён руку ўздымаў!..

І ён забіты - і ўзяты магілай,
Як той спявак, невядомы, але мілы,
Здабыча рэўнасці глухой,
Апеты ім з такою цудоўнай сілай,
забіты, як і ён, бязлітаснай рукой.

Навошта ад мірных Нег і дружбы прастадушнай
Ўступіў ён у гэты свет зайздросны і душны
Для сэрца вольнага і палымяных запалу?
Навошта ён руку даў нагаворшчыкам нікчэмным,
Навошта паверыў ён слоў і ласкам ілжывым,
ён, з юных гадоў постигнувший людзей?..

І ранейшы зняўшы вянок, - яны вянок цярновы,
абчапляныя лаўрамі, надзелі на яго:
Але іголкі таемныя сурова
Язвили слаўнае чало;
Атручаныя яго апошнія імгненні
Падступным шэптам насмешлівых невукаў,
І памёр ён - з марнай празе помсты,
З прыкрасцю таямніцаю падманутых надзей.
Змоўклі гукі цудоўных песень,
Ня раздавацца ім зноў:
Прытулак спевака пануры і цесны,
І на вуснах ягоных друк.

*
А вы, пагардлівыя нашчадкі
Вядомай подласцю праслаўленых бацькоў,
Пятою рабскую зваяваў абломкі
Гульнёю шчасце пакрыўджаных родаў!
вы, прагна натоўпам стаялі ля трону,
свабоды, Генія і Славы каты!
Таитесь вы пад ценем закона,
Прад вамі суд і праўда - усё маўчы!..
Але ёсць і божы суд, нагруднік распусты!
Ёсць грозны суд: ён чакае;
Ён не даступны залаты звон,
І думкі і справы ён ведае наперад.
Тады дарэмна вы зьвернецеся да ліхасловіў:
Яно вам не дапаможа зноў,
І вы не змыеце ўсёй вашай чорнай крывёй
Паэта праведную кроў!

Ацэніце:
( 1 ацэнка, сярэдняя 5 ад 5 )
Падзяліцеся з сябрамі:
Сяргей Ясенін
пакінуць каментар