Russia sovietica


A. Sakharov

Quell'uragano è passato. Noi pochi sopravvissuti.
Non ci sono molti al richiamo dell'amicizia.
Sono tornato di nuovo nella terra orfana,
Che non aveva otto anni.

Chi chiamarmi? Con chi condividere
Quella triste gioia, che sono sopravvissuto?
Qui anche il mulino è un uccello di tronchi
Con una sola ala: ne vale la pena, occhi adiacenti.

Non conosco nessuno qui,
E loro, cosa ti sei ricordato, a lungo dimenticato.
e ci, dov'era la vecchia casa,
Ora giace la cenere e uno strato di polvere stradale.

E la vita è in pieno svolgimento.
Si affrettano intorno a me
Volti vecchi e giovani.
Ma non c'è nessuno che si inchini al mio cappello,
Non trovo rifugio negli occhi di nessuno.

E nella mia testa passa uno sciame di pensieri:
Qual è la patria?
Possono essere sogni??
Dopo tutto, sono quasi un triste pellegrino qui
Dio sa quanto lontano.

E sono io!
io, cittadino del villaggio,
Che sarà noto solo a quelli,
Cosa una volta qui una donna ha partorito
Pita scandalosa russa.

Ma la voce del pensiero parla al cuore:
"Vieni ai tuoi sensi! Da cosa sei offeso?
Perché è solo una nuova luce accesa
Un'altra generazione alle capanne.

Hai già iniziato a sbiadire un po ',
Altri ragazzi cantano altre canzoni.
Lo sono, forse, sarà più interessante -
Non un villaggio, e tutta la terra è la loro madre ”.

fratello, la famiglia, come sono diventato divertente!
Un rossore secco vola sulle guance affondate.
Il linguaggio dei concittadini è diventato per me uno sconosciuto,
Nel mio paese sono come uno straniero.

Vedo:
Abitanti della domenica
Al volost, piace in chiesa, raccolto.
Radice discorso non lavato
Discutono del loro "live".

È sera. Oro liquido
Il tramonto spruzzava campi grigi.
E piedi nudi, come pulcini sotto il cancello,
Sepolto nei fossati del pioppo.

Uomo zoppo dell'esercito rosso con la faccia assonnata,
Nei ricordi una ruga sulla fronte,
Racconta importante di Budyonny,
A proposito di tom, come i Rossi ricatturarono Perekop.

“Già noi siamo lui - e così via e così via,-
Entogh borghese ... che ... in Crimea ... "
E gli aceri aggrottano le sopracciglia alle orecchie di lunghi rami,
E le donne gemono nell'oscurità cupa.

Un contadino Komsomol viene dalla montagna,
E all'armonica, nayarivaya zelo,
Prega che l'agitazione di Demian canti,
Con un grido allegro, annunciando il dol.

Questo è il paese!
Che diavolo sono io
Urlando in versi, che sono amichevole con la gente?
La mia poesia non è più necessaria qui,
Sì e, forse, Nemmeno io ho bisogno di me stesso.

bene!
perdonare, rifugio domestico.
Cosa ti ha servito - e sono così felice.
Lasciami non cantare oggi -
Ho cantato allora, quando la mia terra era malata.

Accetto tutto,
Come accetto tutto.
Pronto a seguire la pista battuta,
Darò tutta la mia anima a ottobre e maggio,
Ma non lo restituirò a una lira dolce.

Non la darò nelle mani sbagliate,-
Non madre, né l'altro, nemmeno le donne.
Non appena mi ha affidato i suoi suoni
E le tenere canzoni mi hanno appena cantato.

I fiori, giovane, e un corpo più sano!
Hai una vita diversa. Hai una melodia diversa.
E andrò da solo a limiti sconosciuti,
L'anima di un ribelle che muore per sempre.

Ma allora,
Quando in tutto il pianeta
L'inimicizia delle tribù passerà,
Bugie e tristezza spariranno,-
Io canterò
Da tutto l'essere nel poeta
Sesto della terra
Con un nome breve "Rus".

1924

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Sergey Esenin
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